(...) Te imaginas que cualquiera que no sea como tú debe ser feliz. Pero recuerda que en algún momento todos sentirán la pena de separarse de los amigos, sin importar cuál sea su educación o estado. Toma conciencia de tu propia felicidad.
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(...) Te imaginas que cualquiera que no sea como tú debe ser feliz. Pero recuerda que en algún momento todos sentirán la pena de separarse de los amigos, sin importar cuál sea su educación o estado. Toma conciencia de tu propia felicidad.
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No es amor el amor que al percibir un cambio cambia. O no, es un faro inmóvil que contempla las tempestades sin moverse.
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Ninguna hoja se marchitará porque nosotras nos vayamos, ninguna rama dejará de agitarse aunque ya no podamos mirarlas. No, seguirán iguales, inconscientes del placer o la pena que ocasionan e insensibles a cualquier cambio en aquellos que caminan bajo sus sombras. Y, ¿quién quedará para gozarlos?
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¿Cree usted que la gente habla del amor cuanto están presentes otras personas?
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He sufrido los castigos del amor sin disfrutar de sus ventajas.
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Mientras la imaginación permita a otras personas formarse juicios erróneos sobre nuestra conducta, así como sacar conclusiones a la luz de frágiles apariencias, nuestra felicidad estará siempre, en cierta medida, en manos del azar.
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Bueno, no es por hablar, pero cuando a un joven, el que sea, le da por agasajar a una muchacha bonita, y le promete que se casara con ella, no tiene excusa para faltar a su palabra solo porque cada día es más pobre y hay por ahí una muchacha rica dispuesta a cazarle.
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Los que sufren poco pueden tener orgullo y su independencia, todo el que quieran; pueden encajar el insulto, devolver el daño … pero yo no Tengo que sentir… tengo que ser desdichada… y que disfruten, si lo que quieren es verme así.
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Estamos en la misma situación, ninguna de las dos tiene nada que decir; tú, porque no te comunicas, y yo, porque no escondo nada.
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Pues solo por interés propio podía llegar una mujer a atar a un hombre a un compromiso que parecía saber perfectamente que era una carga para él.
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Jane Austen (16 de diciembre de 1775-18 de julio de 1817) fue una novelista británica que vivió durante la