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Quizá que la "gran crítica" se haya esforzado en vender la ópera prima de Allende como firme competidora frente a Cien años de soledad por el Olimpo del Realismo Mágico,me haya generado cierta desazón al final de la lectura. Pero hay otras causas. Precisamente cuando la autora chilena abandona la técnica que tan bien dominó Márquez, la fluidez de la narración mejora años luz y me despierta de la placentera siesta de su prosa. El problema es que no viene a cuento. El último tramo del relato parece simple y llanamente, otra novela. Pasamos de una obra con tintes fantásticos, sobre el devenir de una generación al amparo del patriarca machista y de las mujeres que lo sufren a un texto histórico con toda su crudeza. Ese brusco giro final es muy forzado y no empasta con la tragicomedia inicial que Allende abandona justo cuando el lector más necesita de su presencia. Tampoco ayuda que una vez cometido el atropello político, metido con calzador, al que nos somete, le cueste tanto poner nombres y apellidos a los causantes del espanto que reproduce. No será la única vez a lo largo de su bibliografía. La casa de los espíritus en sus dos primeros tercios es una historia familiar que pese a su lentitud funciona. Los saltos de narradores no son muy aseados ni bien definidos por lo que, técnicamente, la obra no debería aparecer entre las mejores escritas en idioma hispano. En este primer asalto Allende, sin embargo, sí logra trazar tres personajes femeninos con mucha fuerza que se revelan como pueden en una época donde la desobediencia patriarcal era reprimida a golpes. Aunque pretende darle cierto aire de ternura y redención a la figura de Esteban Trueba, mi nivel de tolerancia con respecto a sus abusos es cero y no hay forma humana de verle alguna virtud. El resto del elenco masculino que por la narración deambulan son hombres exagües, sin sangre por cuyas venas fluye horchata de garrafón. Pero Isabel tiene una prosa que enamora capaz de mantenerte en sus páginas (con sus descansos) y de hacerte avanzar en la melodía de sus letras, que te acarician y mecen siempre. Me gustó, sí, pero creo que hay obras más interesantes con menos prestigio, pero muchos más aciertos. |
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