Una familia en Bruselas

Estaba convencida que Una familia en Bruselas no me iba a gustar. Me equivoqué. Me deje llevar por mi rechazo inicial a una prosa que no es habitual entre mis lecturas. Una prosa que salta de la tercera a la primera persona y que de forma a veces confusa, a veces atropellada, no hace sino dar voz al monólogo interior de una mujer que se recupera de una gran pérdida.
Y aunque este sea un relato de duelo, de soledad y de memoria, no puedo sino sonreír acordándome de ese amor tan generoso que profesa la protagonista por sus hijas y en general por todos esos seres queridos que le alivian los huesos. Aliviar los huesos. Nunca había oído esa expresión y me la he guardado para mí.
"Ahora vienen ellos a buscarme y dicen que los niños se alegran de verme y que me quieren y yo también los quiero y les doy besos y eso me alivia los huesos. Son muy buenos y yo los quiero y ellos me quieren y me entra apetito. Es mi familia."
Al final, sin darme cuenta leí este texto en una tarde, incluidas las notas que lo preceden y suceden. Notas que contribuyen a entender la obra y que le aportan valor. Así uno descubre que su autora Chantal Akerman, cuya figura desconocía y de la que quiero ver y leer más, concibió este texto como un monólogo y así fue representado en París y Bruselas. Y que el texto le debe mucho a la madre de Chantal Akerman, figura clave en la obra de la autora.
Ha sido un placer leer y comprobar cómo una historia aparentemente tan personal como esta puede tener tantos protagonistas diferentes. Podríamos ser tu o yo. Que fácil ha sido entender a esa madre y esa hija cuyas voces a veces se confunden.

Si tuviera que decir algo sobre este libro, es que la prosa de Chantal Akerman es como una cascada. de pronto te ves envuelta en esta historia, en la que los recuerdos y las identidades de una madre y una hija se entremezclan. Tan enternecedora a ratos, dura en otros (la memoria... su pérdida, más bien). Qué corto es y cuánto transmite. La abnegación, la soledad, los retazos de la vida cotidiana, que solo parecer tener sentido si hay alguien a quien querer y a quien cuidar (que no sea una misma). Ni un capítulo en este monólogo de 68 páginas. No es que lo necesite. Las palabras de Akerman se quedan muy dentro.