Friday Black

Desde mi casita veo cómo una criatura, una niña de unos seis años, desaparece engullida por la ola de fervor consumista. Queda despatarrada boca abajo en el suelo, con el abrigo rosa manchado de pisotones.

Me hacía el favor de fingir que todo era normal. Se nos daba bien. Actuar, no hacer caso de nuestra propia desintegración.

No me va bien en el colegio porque a veces me dedico a pensar cuando debería estar aprendiendo.

Imaginaos lo peor que haya hecho nunca nadie. Os prometo que yo se lo he hecho a todo el mundo. Y más de una vez.

Tenía la piel de un marrón invariablemente intenso. En público, en caso de que alguien reparara en él, le era del todo imposible reducir su Negritud a 1,5. Si se ponía corbata y mocasines, sonreía todo el tiempo, evitaba levantar la voz y mantenía las manos en reposo y pegadas a los costados, podía bajar su Negritud hasta un 4,0.

Y entonces había aprendido a odiar. A odiar a los demás por tener cosas y a odiarme a mí mismo por no tenerlas.

La gente se cree las mentiras, la gente se lo cree todo cuando tiene miedo.

Aquella mañana, como todas las mañanas, la primera decisión que tomó estaba relacionada con su Negritud.

Hay supervivientes, vencedores de la primera ola, arrastrando bolsas llenas a reventar, empleando sus últimas energías en cargar su felicidad recién comprada hasta sus casas.