Panza de burro

Cuando lo que rodea es un ambiente de pobreza absoluta, económica y moral; cuando el acceso a la educación está restringido; cuando la falta de higiene es lo habitual, los habitantes expresan diferentes deseos de escapar de ahí. O escapan de diferentes formas: Hay quienes deben ir al sur de la isla para trabajar, lo que implica no estar con la familia sino sacarla adelante como sea. Hay quienes huyen de la isla dejando a la familia desamparada. Y hay quienes deciden abandonar este mundo que les ha tocado en suerte porque no lo soportan más. El desaliento se ha apoderado de ellos.

Andrea Abreu escribe Panza de burro para denunciar esta situación.

Pocos libros habrá más implacables que esta novela. Y no es que en sus páginas haya un maltrato específico, bueno, lo hay, pero su autora no se ensaña; no le hace falta; la imaginación casi siempre es más poderosa que la certeza y está claro que cuando un niño no cumple las expectativas que sus mayores tienen puestas en él, como el macho que es, va a sufrir psicológica y físicamente no solo por causa de sus compañeros sino por la de sus propios progenitores «Era el abuelo de Juanito, que llevaba el cinturón en la mano […] del miedo que me dio me entraron unas ganas de mear muy fuertes […] Nos soltamos. Los gritos de Juanito resonaban hasta más allá del cruce». Juanito, un amigo de la protagonista de Panza de burro, es maltratado por su abuelo por ser homosexual. Es una niña en el cuerpo de un niño y eso no se lo va a perdonar nadie de su entorno. La narradora protagonista lo sabe, por eso siente pena por él, incluso sabe que nada cambiará en el futuro, «De repente lo vi en mi cabeza ya de grande, trabajando en el Sur, en una cooperativa de tomates […] entristecido en medio de un montón de hombres riéndose de él y él […] como una viejita de ochenta años, como una mujer vieja».

Andrea Abreu nos recuerda a través de Juanito, de Juanita Banana, que el maltrato tiene consecuencias graves a largo plazo, y a corto; el ambiente en el que se mueven las protagonistas, Isora y la narradora sin nombre, no es el adecuado para unas niñas de diez años. No sabemos el nombre de esta niña, nadie la llama por él, solo su amiga Isora la denomina “Shit” y así se siente ella y así, descorazonados, nos sentimos los lectores al enterarnos. Lo tiene asumido. No es nadie sin Isora, más desarrollada físicamente y con problemas de autoestima que resuelve con ataques de bulimia y de autolesión.

Viven en el norte de Tenerife, un pueblo de montaña donde priman las desigualdades sociales y las situaciones de penuria «ni las casas rurales ni los hoteles en costrusión podían salvar a abuela de todas las deudas que le dejó abuelo antes de irse».

La familia de Shit es pobre, ella se cría con la abuela, porque sus padres trabajan de sol a sol para pagar las deudas que dejó el abuelo cuando las abandonó. No tienen oportunidades. Tampoco Juanito. Ni Isora, una niña criada también por su abuela y su tía desde que su madre se suicidó. Isora quisiera ser como su madre y, sobre todo, quisiera tenerla a su lado.

Los niños son pocos en el pueblo y van todos a una escuela unitaria. Hay pocas distracciones, por lo que los juegos sexuales comienzan pronto. Los niños casi viven en la calle, en pleno contacto con una naturaleza limitada que también les limita la infancia. Son niños acostumbrados a vivir entre los chismes y habladurías de una población envejecida, supersticiosa, machista y sin recursos. Viven en una realidad exótica para los turistas y dura con sus habitantes. Una naturaleza que, cuando se enfada, puede dejarlos, de nuevo, sin nada.

No hay expectativas de cambio, ni para los niños ni para los adultos, desfavorecidos y olvidados, sumisos y depresivos ante la situación que les ha tocado en suerte «Se me ocurrió que la tristeza de la gente del barrio eran las nubes, las nubes clavadas en la punta del cogote, en la parte más alta de la columna vertebral, a la hora de la novela».

A pesar de todo, es bueno leer esta novela. Andrea no solo nos despierta y nos muestra una realidad, que existe aún, en algunos casos para nuestra vergüenza como seres humanos; también nos regala un libro donde encontrar una serie de canarismos, algunos en desuso por su carácter vulgar, que son una joya, testimonio de tradición y cultura.

Predominan en los diálogos, las frases cortas, con muletillas, «Doña Carmen, usté hace sopa magi, la de sobre? […] No, miniña, por qué? Dice mi abuela que la sopa magi es sopa de putas. Ah miniña, pues no sé. Yo la sopa que hago la hago de las gallinas que yo tengo».

El vocabulario que emplean los personajes es reducido, con repeticiones y alteraciones en el orden sintáctico, colocando el tema al principio para destacar de qué se va a hablar, «De que no tuviera madre, de eso no tenía envidia, la verdad. de que no tuviera madre y de que la cuidaran la tía y la abuela no tenía envidia, la verdad».

Predomina el uso de refranes y frases populares en la conversación habitual «Cuando abuela veía un bebé […] Dios lo guarde y lo bendiga de los pies a la barriga».

Es usual la formación de palabras por contaminación, «planchas de duralita» o por medio de acronimia, «cintasiva».

Común el empleo de vocablos por asociación, «fogatera», «humasera» y de expresiones formadas por asimilación de términos «pa cas abuela».

Asimismo las vocales se debilitan por comodidad en el habla «la tualla»

Es fácil encontrar casos de prótesis, «emprestó» o epéntesis, «amarisconado», «cirgüela».

También encontramos plurales vulgares mediante paragoge «no se mueve nadien» o metátesis «a mí ni me pernuncien».

En fin, los vulgarismos y canarismos son abundantes y extremos sin embargo la novela se entiende; los lectores participamos de las penalidades que a estos niños les brindan las familias, los vecinos, las redes sociales «isoritatuputita: Si K calor como el K tengo yo en el xoxito» e incluso la naturaleza. Todo se funde para ofrecerles una vida dolorosa y desesperanzada «…todo el mundo sabía que detrás de las nubes vivía un gigante de 3718 metros que podía pegarnos fuego si quería».

Una novela diferente, casi experimental, para meternos de lleno en la piel de los desfavorecidos.

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La época en la que se sitúa la narración no es inocente. Se trata de principios de los años dos mil. Unos años donde el turismo a las Islas Canarias estaba en auge. A su vez, fue el despertar de los locutorios, los chats de Terra, el Messenger y la fiebre Pokémon. Todo ello, en su justa medida, aparece contextualizado en la ópera prima de Abreu. La mirada hacia esta zona de Tenerife en este tiempo se detiene en lo cotidiano. Todo ocurre en el pueblo y sus cercanías. Lo que traspase estas fronteras habita en la imaginación, las leyendas locales o la burla hacia los visitantes de fuera de la isla. Sin embargo, en la cotidianeidad de las protagonistas también aterrizan los referentes de la cultura popular que encandilaron a pequeños y medianos en esos años. La marea turística es un ruido de fondo. Las amistades y las relaciones familiares son, en cambio, el latido de esta historia.

Parte de la belleza del texto reside en su lenguaje. Este se aleja del español estándar para adentrarse en la variante canaria que se usa en la zona de Tenerife donde se ubica la trama. Tal y como señala la editora en el prólogo, no hace falta ningún glosario. El léxico utilizado se entiende por sí mismo. La elección de elaborar la historia con la voz del pueblo reivindica dicha habla. Nuestro idioma se bifurca en infinitas ramificaciones. Plasmarlas en un escrito logra visibilizarlas y compartirlas con los que no las conocemos. al mismo tiempo, se muestra el uso de algunos anglicismos en las conversaciones cotidianas entre las dos amigas. Este fenómeno en nuestro idioma va mutando con los años, añadiendo y quitando términos. Isora los usa como parte natural de su forma de hablar, de ser, de sentir.

En los 2000 muchos niños y niñas tenían acceso a Internet, lo cual los diferenciaba de los de otras décadas. Podías ir al cibercafé de pueblo o de tu barrio, acceder a un ordenador y explorar. En ocasiones, chateabas con desconocidos bajo un nick que ocultaba tu identidad. En los años que preceden a la adolescencia, mucha gente tuvo su primer ligue a través del ciberespacio. La sexualidad, por su parte, se exhibía ante la mirada de una cámara web. Algo que hoy es habitual supuso una revolución entonces. La pantalla de un ordenador se convertía en enciclopedia, herramienta social y zoco de información. Ante esta realidad, se respira la intensidad de la transición ente la infancia y la adolescencia.

En definitiva, Panza de burro traslada la periferia de las Islas Canarias al centro. Se moldea el relato en torno al habla propia de la zona. Sin fijarse en la lengua estándar. Se deja que las palabras fluyan desbordadas de tierra, pueblo y juventud. Abreu ha conseguido visibilizar el lenguaje de la región con valentía y detallismo.

Lee la reseña completa en: https://elbohemiodehojalata.wordpress.com/
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Un relato mágico y desagradable a partes iguales sobre la pérdida de la inocencia, la amistad, la envidia, la pobreza… Me ha encantado la importancia de la oralidad y la cotidianidad en esta novela, pero a la vez tampoco me ha fascinado tanto como me esperaba y se me ha quedado demasiado corto. Eso sí, una voz muy interesante la de Andrea Abreu, y seguro que estaré pendiente de lo próximo que escriba.

Novela breve, entretenida, sencilla y cotidiana. Andrea Abreu nos presenta una historia conmovedora, en ocasiones dura y con grandes dosis de naturalidad.
Me gustó mucho el lenguaje usado por la autora, y no solo porque yo sea de Canarias. Creo que fue un gran acierto. Es algo diferente que da aún más valor al texto.
Lectura que no deja indiferente. El final es brutal.

Bueno, agárrense bien los nachos, que se viene opinión impopular...
Mucho sería ya seguir con la racha de libros que, a mi parecer, han sido maravillosos, sin tener por el camino algún bache. Pues bien, he aquí el primer tropezón del mes...

Lo siento, pero no me ha gustado nada esta novela, y lo sé, es muy popular en redes últimamente y todo el mundo la pone de maravillosa "parriba", pero a mí me ha parecido que no tenía ni trama, ni un argumento claro, no sé, tal vez iba con el listón muy alto y de sopetón se desplomó.

Ya no voy a entrar en la ortografía ni en la gramática que sí, lo sé, imita la forma de hablar de una niña de 10 años canaria, lo sé! Pero yo tengo un límite, y a veces me dolía hasta leer (he tenido que parar porque me iba a explotar el cerebro). Soy de esas delicaditas a las que le sangran los ojos cuando ve que falta una "h" o lee "colejio". Lo sé, mi eterna lucha con mis alumnos porque escriban correctamente me ha delatado.

Cosas buenas tiene, por supuesto, como todos los libros. Los capítulos son muy cortitos, también por momentos escuchaba la voz de la niña hablando (eso fue bonito) con dejes canarios, se lee rápido y no es pesado. Para mí, hasta ahí los pros.

Siento mucho si puede molestar esta opinión a alguien, pero no todo me entra, y creo que si la historia tal vez fuera otra, o se alternaran diálogos con dialecto canario con párrafos escritos de forma más "académica", lo habría disfrutado más...

Panza de burro, de @andreaabreulopez ya lo conocéis muchísimas por aquí. Trata de la historia de dos amigas en su isla, Tenerife. Una amistad, desde mi punto de vista, muy tóxica. El lenguaje del libro está escrito desde la perspectiva de esas niñas, en aquella época. Tal vez justo esto es lo que ha hecho que no consiga conectar al 100% con la historia ya que la autora habla de algo que conoce muy bien. ¿Qué me pasó con Vozdevieja? Que me hablaba de Sevilla, de los veranos en Málaga, en la playa a la que yo iba, de su relación con su abuela que era la que yo tenía con la mía...Conecté en todos los ámbitos posibles.
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De cualquier manera, al final consiguió encogerme el corazón y espero volver a leer algo de la autora

Es interesante, es diferente, desconcertante. La protagonista es una niña que se siente como cualquier niña de su edad, que vive con una monotonía profunda el verano en su pueblo y que pasa el tiempo junto a su mejor amiga, con la que comparte, literalmente, hasta lo más intimo. Andrea Abreu escribe de forma tan real y diferente que aún no sé si me gusta muchísimo o no me gusta nada, si conecto con los personajes o no conecto nada... En cualquier caso, Panza de burro no deja indiferente a nadie y es, sin duda, digna de ser leída.

Panza de burro es una novela singular, muy especial porque está escrita « en carne viva », sin ningún tapujo, con gran desparpajo y bastante vulgaridad. del todo se desprende una gran frescura, una gran originalidad y ciertamente un hiperrealismo « a la italiana » años 50.

Es la historia de 2 chicas amigas-enemigas que salen de la infancia para entrar en una fase difícil y llena de zancadillas, como es la adolescencia. Es el verano tórrido de las dos amigas que viven encaramadas en las laderas de un volcán y que sueñan con ir a la playa distante de sólo 3 horas.

Viven en la pobreza, pero juegan y sueñan de manera libre. No tienen madre, sino abuelas que se ocupan de ellas como pueden. Porque las chicas son muy osadas, especialmente Isora, que sabe cómo actuar y cómo responder a los mayores. A la otra no le conoceremos el nombre, pero sabremos que sigue a sol y a sombra a su amiga Isora quien la llama simplemente shit. Es de esas típicas amistades fuertes de la adolescencia que estalla a menudo, con reconciliaciones bíblicas.

En el transcurso de ese verano que las verá surgir tal unas crisálidas, Isora y su amiga shit vivirán varias aventuras jocosas, a veces peligrosas, a veces tiernas, a veces terribles.

Todo este aflujo de emociones hará que el relato es entrañable, a pesar del vocabulario soez, al mismo tiempo que tragi-cómico (Isora llama a su abuela bitch, fuck bitch). El texto es muy coloquial con el hablar canario. Un hablar canario que me suena más cercano al español sudamericano que al español puro de la meseta castellana. Por ejemplo ese uso inmoderado del sufijo diminutivo ita, ito (cafecito, animalito, cosita).

En poco tiempo la autora aborda con acierto muchos temas fuertes de esta edad como el despertar de la sexualidad, los desórdenes alimenticios, la soledad, la falta de educación, la vida precaria de gentes que viven al borde de un turismo « idealizado » que no muestra nada detrás de las bambalinas, la suciedad ambiente, la falta de higiene, las familias descompuestas. En este contexto hay que integrar el título de la novela : panza de burro. Es el color panza de burro, un gris perpetuo en las alturas de Tenerife, hecho por las nubes y que hace que la gente casi no ve el sol, pero sufre de ese bochorno gris que lo cubre todo.


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Panza de burro es de esos libros que o lo amas o lo odias, y yo, personalmente, lo he amado profundamente. Es una novela que rompe con todas las convenciones, con un lenguaje diferente pero tremendamente adictivo. Me encanta cuando una historia logra sorprenderme, y esta lo ha logrado.
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No quiero revelar demasiado de la trama, porque lo fascinante de este libro es dejarse sorprender. Solo puedo decir que nos sumerge en la historia de dos niñas en un pueblo rural canario, singular, un lugar único, con su propio dialecto y encanto característico. A pesar de ser corto, es una historia intensa. Es dura, pero a la vez sensible. Y consigue transmitir una mezcla de emociones sorprendentes.
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Lo recomiendo a todos aquellos que estén dispuestos a dejar de lado los prejuicios, a aquellos que no les importe que la narrativa o el vocabulario sea basto, algo incómodo. Un libro para quienes buscan algo diferente, que les gusta la autenticidad y la originalidad por encima de la perfección convencional.

Había visto esta novela rondando por las RRSS y no he oído a nadie decir algo malo de ella. Y es que es muy buena. La manera en la que está escrita te saca una sonrisa, te lleva a tu infancia, y aunque la protagonista de la novela y a mi nos separen bastantes kilómetros, acabé sintiendome identificada. La historia es muy simple, dos niñas que durante el verano caluroso de Tenerife pasan las tardes sin nada más que hacer, que descubriendose a si mismas, jugando con la "geinboi" y pasando el rato. La percepción de la vida desde su punto de vista es entrañable y hay que decirlo duro y grotesco, pero es el encanto de la novela. Muy recomendada.