La cruz de Euge

Es que mi cabeza funciona así, estrujando la realidad, hasta que sea graciosa

𝕃𝕝𝕖𝕘𝕒 𝕦𝕟 𝕞𝕠𝕞𝕖𝕟𝕥𝕠 𝕖𝕟 𝕢𝕦𝕖 𝕟𝕠 𝕤𝕖 𝕕𝕚𝕤𝕥𝕚𝕟𝕘𝕦𝕖 𝕢𝕦𝕖́ 𝕡𝕒𝕣𝕥𝕖𝕤 𝕕𝕖 𝕦𝕟𝕒 𝕙𝕚𝕤𝕥𝕠𝕣𝕚𝕒 𝕥𝕖 𝕝𝕒𝕤 𝕙𝕒𝕟 𝕔𝕠𝕟𝕥𝕒𝕕𝕠 𝕪 𝕢𝕦𝕖́ 𝕡𝕒𝕣𝕥𝕖𝕤 𝕙𝕒 𝕚𝕟𝕥𝕣𝕠𝕕𝕦𝕔𝕚𝕕𝕠 𝕦𝕟𝕠 𝕡𝕒𝕣𝕒 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕖 𝕔𝕦𝕒𝕕𝕣𝕖 𝕥𝕠𝕕𝕠.

Nada de esto importa, pero yo no quiero contarte las cosas desnudas, como tú tampoco me las contabas así a mí. Algo tiene que aportar el narrador, y además, ha de ser lo suficientemente inteligente como para dar detalles inútiles, que son calles cerradas, para que no se pueda saber cuáles son los que llevan a algún sitio a priori

—«Quien eres no se responde ni en una vida, porque eres lo que has hecho, y lo que no has hecho, todo lo que ha pasado por tu cabeza, y todo lo que no».

Y tú a lo mejor no eras consciente, pero la nube de palabras en el hueco de mi alma que te albergaba, contenía, referidos a tu persona, varios conceptos que se sorprendían mutuamente…: madurita, alegre divorciada, falsa diabética, pía… Así que mi actitud era la del que espera ansioso una sorpresa más. Verás, Euge, yo tenía una fe inagotable en que la fascinación que empezabas a ejercer sobre mí, duraría para siempre.

Mi asombro me llevaba de la mano, como un padre de familia a su hijo de dos años. Quería entender todo, Euge. Quería saber.

Y así hay muchas cosas en la vida que son durante un tiempo.

¿Puede que sea yo el que tenga la necesidad de vivir en un mundo que sea interesante, y si no lo es, me lo invento?