Cuéntaselo a Chantal: Luscofusco

(…) Tengo casi cuarenta años, he viajado mucho y conocido a gente muy dispar y de la que he absorbido su sabiduría, aunque también he aprendido de la peor cara de la humanidad. Sé que la vida sin cicatrices es una vida desperdiciada. Hace años que sé quien soy, lo que me gusta y lo que no. No sé si es este trabajo el que me ha vuelto solitario o me gusta el mar porque en él no tengo que fingir. Creí tener el rumbo fijo de mi vida. Pero un día noté una brisa, llegó por popa sin que me diera cuenta. Y me dejé llevar, cambié el rumbo sin percatarme hasta que fue demasiado tarde de que la brisa era un huracán tan perdido que no sabía si quería destrozarse ella misma o a mí.
Fui de cabeza al ojo del huracán.
Caí en la red de pescador, pero juro que nunca ha habido pez más feliz por ser pescado.

Lo he dicho antes, no soy de descripciones… O al menos de las normales. Definir a Lota es definir la sensualidad, la risa sin reservas y las noches que no terminan con el amanecer.
Era pequeña, bonita. Sencilla. Su pelo se tornaba trigo cuando le tocaba el sol y el mar se reflejaba en sus ojos. Su sensualidad residía en que era natural a pesar de encontrarse frente a un desconocido. Ver que tampoco llevaba reloj debería haber sido otra señal de que a ella tampoco le importaba el tiempo.

—Buenas noches, Roi.
Chantal tiene una voz de terciopelo. Me recuerda al vino de barrica: afrutada, espesa y con un deje sensual… No sé si tiene mucho sentido lo que digo, pero nunca se me han dado bien las descripciones. Y después del segundo whisky, que me he bebido de un trago, mis comparaciones pueden sonar a poesía; de la compleja y enrevesada.

—¿Por qué Luscofusco?
—En gallego, es el nombre que recibe la luz que resta después de una puesta de sol. Ese limbo entre el día y la noche. Y siento que desde marzo estoy ahí, detenido. El sol se ha ido y temo la llegada de la oscuridad.

La tercera ley de Newton dice que toda acción tiene una reacción.