Rebeka Lo

Cierra los ojos… Solo siente.

Yo creo que en cada época se acusa de ocultismo a aquello que no se es capaz de comprender.

Solemos decir que el otro nos completa, pero no es cierto. Aquel que de verdad te ama logra, que, por fin, te reconozcas como un todo por ti misma.

Pero todo es un espejismo, las, nubes, al igual que nuestra propia vida, están sometidas a fuerzas que no pueden controlar.


Perderse es encontrarse para quien sabe leer los caminos.

Cada momento que pasa no se repite y decidir es una decisión en sí misma que nos conduce en una determinada dirección.


Me faltas en los amaneceres, me faltas en los anocheceres. Me faltas a todas horas, pequeña.

La magia está en todos nosotros. Todos somos magos. Solo hace falta algo que nos despierte, que nos inspire.

Haz lo que tu corazón te pida, pero ten presente lo que mereces y no te conformes con menos.

Cualquier hombre puede ser un demonio, solo es cuestión de que se den las circunstancias adecuadas.

Todos tenemos cicatrices, algunas visibles y otras ocultas. Todas duelen cuando cambia el tiempo.

La vida es como las cuerdas de una guitarra, Blanca. Algunas pueden hacer saltar sus dedos entre ellas y componer una bella melodía, pero solo unos pocos son capaces de hacer que la melodía se te cuele tan profundamente que resuene en tu alma.

Edith Wharton dijo una vez que las mujeres somos como una casa
enorme con muchas habitaciones. Está el vestíbulo al que entran las visitas
formales, la sala de estar donde entra y sale la familia con libertad y más
allá, mucho más allá, habitaciones cuyas puertas nunca se abren. Bernal y
Samuel habían abierto esas puertas de par en par. Las puertas de las
habitaciones que guardan el alma y se habían colado dentro.

—Es como estar en medio de una tormenta, ¿no es así?
—Sí, exacto.
—Ten cuidado, las tormentas causan destrucción a su paso. —Se separó
para mirarme—. Elige con el corazón abierto y la mente despierta. Yo
seguiré aquí por si me necesitaras…
—Eres mi torre —susurré.
—Soy tu torre —repitió—. Pero a veces las torres caen en las tormentas.

La vida es a veces lúgubre y la muerte es luz en ocasiones. Para un asturiano no hay pero muerte que la falta de libertad