Penelope Bloom

-El póquer es cuestión de suerte. Cualquiera podría perder una fortuna jugando a las cartas.
-Y por eso se te da de pena. Pero no pasa nada. Se te dan bien otras cosas. Como... organizar los frigoríficos de la gente. Eso te encanta, ¿verdad?- le pregunté con lo que esperaba fuera un tono inspirador.
-Sí. Me gusta tanto como a ti robarles el bolso a las viejecitas.
-No lo he hecho ni una sola vez-repliqué-. Por enésima vez, era una bolsa de la compra y ella me había robado la plaza de aparcamiento.

Ella fue el desastre a mi perfección, la bola de demolición que rompería todas las paredes cuidadosamente construidas y la comodidad que había pasado toda mi vida construyendo.

—¿Y si yo no tengo claro lo que deseo? —le pregunté.
—En ese caso, puedes pasarte el resto de la vida preguntándote qué podría haber pasado, o puedes descubrirlo.

—Bueno, Brucie —le dije—. ¿Vas a ser el postre? Porque no creo poder compartirte con estos dos.

Cuando la conocí, me pareció un desafío. Era virgen, y eso significaba que tenía algo que yo podía quitarle. Algo que no le había entregado a nadie en todo ese tiempo. El cleptómano que llevaba en mi interior se sintió atraído.

Me cogió de la muñeca y me instó a rodearle la espalda con un brazo, colocándome la mano en su culo. Jadeé, sorprendida, y tragué saliva. No me consideraba una experta, pero reconocía la divinidad cuando la tocaba. Su culo era la imagen perfecta a la que todos los culos aspiraban. Era un Ferrari al lado de los Toyota Corolla de la mayoría de los hombres. Le di un apretón de forma involuntaria, y la calidez que había estado sintiendo se extendió por todo mi cuerpo en una llamarada. Como si hubieran activado un interruptor, necesitaba más. Ansiaba más. Lo rodeé con el otro brazo para aferrarme a él con todas mis ganas, pero se me olvidó que me estaba sujetando para mantener el equilibrio. Caí de espaldas y lo tiré sobre mí, ya que lo sujetaba con fuerza del culo, porque no pensaba renunciar a mi tesoro.

—¿Por qué tengo que ser Swayze? Quiero ser Demi Moore.
—Nos turnaremos. Al fin y al cabo, un Chamberson siempre paga sus deudas.
—¿Los Chamberson también tiran por las ventanas a los niños pequeños y se acuestan con sus hermanas?
—Depende de si el niño pequeño en cuestión se lo merecía, y solo tengo un hermano. Así que no, mi parecido con Jamie Lannister, de Juego de tronos, termina en lo de la deuda.
—Qué pena. La lucha a espada me pone muchísimo.
—Siempre puedo aprender.

No pude contener la sonrisa. Tenía algo muy irreverente. En circunstancias normales, esa actitud chulesca y un poco gilipollas me echaría para atrás. Esa forma de ser tan directa y cortante también me echaría para atrás. Sin embargo, con él, esa seguridad tan arrolladora hacía que esas características tuvieran un extraño encanto. También me gustaba cómo retorcía las frases y le daba un tono juguetón a la conversación. Era como un coqueteo. Era sensual.

No tenía un corte de pelo definido, ni lo llevaba con un estilo concreto, pero esa falta de estilo era precisamente lo que aumentaba su atractivo y parecía proclamar: «No necesito peine ni productos capilares con la cara y el cuerpo que hay debajo». Desde mi punto de vista, no podía estar más de acuerdo. Claro que jamás mantendría una discusión con el pelo de otra persona. No en voz alta, al menos.

Sí, tenía un problemilla con la cleptomanía. No, no pensaba cambiar. Ese era el diagnóstico médico si nos ponemos puntillosos. Me gustaba robar cosas. Todo empezó cuando Bruce y yo crecimos en la pobreza, unas circunstancias que lo justificaban. Al final, comprendí que robaba cosas porque me gustaba hacerlo, no porque necesitáramos el dinero. Siempre me había visto obligado a buscar sitios donde guardar mis tesoros, y el salón de trofeos era el epítome de todo mi trabajo. Allí era donde guardaba las mejores piezas.

Ese tío sabía que yo era virgen. Estaba claro que lo sabía. A lo mejor había un club secreto de tíos buenos que se pasaban los nombres de las vírgenes locales. O a lo mejor lo había adivinado solo con mirarme, porque era así de evidente.

—Ah, ya estás pensando con el coño.
—En primer lugar, qué fuerte. Y, en segundo lugar, como vuelvas a decir «coño» otra vez, se acabó la conversación.
—Pensar con el coño —siguió como si nada, como si no me hubiera oído— es un fenómeno ampliamente conocido según el cual una mujer ni se fija en los defectos de un hombre porque está deseando que se la meta.
Me tapé las orejas con los dedos y fingí una arcada.
—Por favor, por favor. Si dejamos la conversación ahora mismo y fingimos que nunca ha sucedido, te regalo el apartamento.

Llevábamos varias semanas sumidos en una frágil danza. Ambos habíamos demostrado cautela y renuencia. Ambos habíamos dado pasitos hacia algo grande, pero ninguno había estado listo para dar el salto definitivo. Ese era el gran salto. Cada vez que la penetraba, la sensación se hacía más fuerte. Estábamos construyendo algo.

Uno de los efectos que Bruce tenía sobre mí era que ya me estaba obligando a llevar una vida más o menos estructurada. Seguía siendo un desastre con patas, pero él era como un arnés de seguridad. Aunque podía ser abrumador y muy distante, la verdad era que resultaba agradable la sensación de que fuera capaz de mantener a raya mis peores cualidades.

En ese preciso momento, decidí que no iba a ser una guerra unilateral. ¿Quería que mi vida fuera espantosa? ¿Quería obligarme a renunciar al puesto? Pues que se preparase para la guerra, porque iba a demostrarle que no me daba miedo devolver el mordisco.

—No sabía que se podía seducir a un robot —repliqué—. ¿Estás seguro de que no hay alguna palanca que deba accionar en tu panel trasero?

Habían pasado dos años desde lo de Valerie, pero el dolor era todavía lo bastante reciente como para mantenerme firme en la promesa que me había hecho después de que todo acabara.
Ni una relación más. Ni un compromiso más. Nada de confiar en otra persona que no lo mereciera.

—No necesito un motivo, chica de prácticas. —Soltó el apelativo por esos voluptuosos labios con un deje lento y muy deliberado.
—Claro. —Intenté poner cara de póquer, porque no quería darle la satisfacción de que supiera que me había molestado—. Por favor, recuérdamelo, ¿cómo querías el café esta mañana? ¿Con escupitajo o sin él?
—Al gusto del chef.

Lo vi todo rojo. ¿Estaba allí para hacer la entrevista y había tenido el puto descaro de tocarme la banana? ¿De comérsela? Por eso, cuando me acerqué a ella y le di unas palmaditas en la espalda para ayudarla a respirar, lo hice con más fuerza de la necesaria.