Men Marías

El problema no es la lluvia, sino lo que arrastra la lluvia

Éramos pobres, pero lo teníamos todo. El problema es que cuando una lo tiene todo lo averigua después. Siempre después

El ser humano no es un animal social, es un socio que necesita dinero para no ser un animal

Nos tratamos como nos enseñan a tratarnos

La sangre no ama. Aman las personas.

Un niño es una caja vacía que sus padres llenan. Pueden hacerlo con flores o con basura. Y así olerá esa caja

La muerte es un espejo reformador.

Siempre hace falta un malo para que los buenos puedan seguir siéndolo

Todos tenemos derecho a que nos dejen en paz con nuestras miserias. No pide ayuda quien quiere, sino quien puede.

El dolor de la certeza es un gran consuelo: identificar el motivo del daño.

No solo no tienen miedo a que las destrocen: desean que alguien lo haga. Porque es lo que han vivido de pequeñas. Y pasamos la vida buscando repetir lo que hemos vivido en la infancia. Nos tratamos como nos enseñan a tratarnos.

Fue hacia ellas con diligencia, tiesa como un bastón, sin dudarlo. Como si no tuviera miedo a la vida. Esa vida que decide aleatoriamente quién habita el infierno y quién la tierra. Quién vive en los sótanos y quién en la superficie

Nadie cree en la posibilidad de no tener casa; sea cual sea la gravedad de su situación. Todo el mundo ha nacido en una, es tan natural como los brazos o las mejillas, todos tienen una casa

Quien ama algo contribuye a su salud, no a su muerte.

En el momento en que aceptas quién eres, cuando estás cómoda siendo tú, puedes mostrarte porque nadie podrá hacerte daño ¿lo entiendes cariño? Solo alguien verdaderamente fuerte puede mostrarse como es, pues no tiene miedo.

Creemos que la vejez es el premio a una vida recta y, a veces, no es más que la madriguera a la que, arrastrándose, consiguen llegar las alimañas.

Ser joven es el mayor error que cometen los viejos.

"Un niño es una caja vacía que sus padres llenan. Pueden hacerlo con flores o con basura. Y así olerá esa caja."

Hay silencios, como el de la muerte, que lo dejan todo desierto. Lo único que no se llevan es el miedo. El miedo que siente el vivo a continuar habitando en un mundo donde esa persona ya no existe. Un mundo que ahora está vacío, seco, yermo.

Cada uno tiene su verdad, o lo que es lo mismo: no existe. Si la verdad existiera, sería indiscutible por definición