Marcel Proust

Me preguntaba si su sol... no era - bien distinto del rayo de la tarde, simple y superficial como un trazo dorado y trémulo - el mismo que en ese momento abrasaba el mar como un topacio, lo hacía fermentar, tornarse rubio y lechoso como la cerveza, espumoso como la leche, mientras de vez en cuando aquí y allá lo recorrían grandes sombras azules que algún dios parecía divertirse en desplazar moviendo un espejo en el cielo