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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
Final Porque sé que estoy solo, que tú y aquel y el otro no vais conmigo, ni estáis en mi siquiera. En la inmensa noche del mundo Dios marcó unos surcos, repartió unas parcelas de destino y a mi me tocó ésta de mirar hacia atrás y no ver nada, de enderezar los ojos al camino y no encontrar más luz que piedra y piedra y más piedras aún donde no ajuste el pie y el cuerpo dance en un triste milagro de equilibrio. Y yo sé que estoy solo, y sin embargo, creedme si queréis, no lo siento porque es mejor estar con uno mismo, asido a sus pasiones, sus recuerdos, su loco corazón acribillado por la ausencia mortal de algún humano que tender hacia otro cinco dedos, carrusel de mentiras. Los cinco dedos con que ahora escribo. (De: Trébol de cuatro hojas, 1976) |
Calificación promedio: /5 (sobre 1 calificaciones)
Nacionalidad: España
Nacido(a) en: Arcos de la Frontera (Cádiz) , el 18/11/1922
Fallecido(a) en: Jerez de la Frontera (Cádiz) , el 29/11/1977
Nacido(a) en: Arcos de la Frontera (Cádiz) , el 18/11/1922
Fallecido(a) en: Jerez de la Frontera (Cádiz) , el 29/11/1977
Biografía: :
Hijo menor del matrimonio formado por Aurelio Mariscal Sandoval, comerciante de tejidos, y Josefa Montes Iyázquez, Julio Mariscal quedó huérfano de padre con once años y estuvo muy vinculado emocionalmente a su madre. Se sintió atraído por la poesía ya en la adolescencia, edad desde la que vivió su homosexualidad con un sentimiento de culpa acrecentado por su religiosidad, su proclividad al desequilibrio nervioso y la represión social. De todo ello derivó un profundo sentimiento de diferencia y soledad.
Mariscal publicó sus poemas en fechas relativamente tardías, lo que explica su adscripción a la generación del medio siglo. Sus fuentes estéticas son el clasicismo andaluz, la poesía flamenca y neopopularista y el simbolismo intimista, junto con alguna huella cernudiana. Su escritura parte de la experiencia, pero las anécdotas personales se difuminan a la manera machadiana en una atmósfera emocional. Es Mariscal un poeta existencial y fatalista volcado en tres grandes temas: el amor, Dios y la tierra; sus moldes preferidos, los alejandrinos, la silva blanca y la silva libre impar, junto a los sonetos y una poesía flamenca aún hoy en gran parte inédita.
Más allá de la soledad en que vivió su marginación social, convertido en poeta de culto por las generaciones arcenses más jóvenes, actualmente en su Arcos natal da nombre a una calle y se le ha erigido un busto conmemorativo, además de convocarse en el aniversario de su muerte jornadas de homenaje.
+ Ver másHijo menor del matrimonio formado por Aurelio Mariscal Sandoval, comerciante de tejidos, y Josefa Montes Iyázquez, Julio Mariscal quedó huérfano de padre con once años y estuvo muy vinculado emocionalmente a su madre. Se sintió atraído por la poesía ya en la adolescencia, edad desde la que vivió su homosexualidad con un sentimiento de culpa acrecentado por su religiosidad, su proclividad al desequilibrio nervioso y la represión social. De todo ello derivó un profundo sentimiento de diferencia y soledad.
Mariscal publicó sus poemas en fechas relativamente tardías, lo que explica su adscripción a la generación del medio siglo. Sus fuentes estéticas son el clasicismo andaluz, la poesía flamenca y neopopularista y el simbolismo intimista, junto con alguna huella cernudiana. Su escritura parte de la experiencia, pero las anécdotas personales se difuminan a la manera machadiana en una atmósfera emocional. Es Mariscal un poeta existencial y fatalista volcado en tres grandes temas: el amor, Dios y la tierra; sus moldes preferidos, los alejandrinos, la silva blanca y la silva libre impar, junto a los sonetos y una poesía flamenca aún hoy en gran parte inédita.
Más allá de la soledad en que vivió su marginación social, convertido en poeta de culto por las generaciones arcenses más jóvenes, actualmente en su Arcos natal da nombre a una calle y se le ha erigido un busto conmemorativo, además de convocarse en el aniversario de su muerte jornadas de homenaje.
Fuente : https://dbe.rah.es/biografias/73878/julio-mariscal-montes
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
EL PUEBLO El pueblo, ya sabéis: un puñado de casas, una plaza, una fuente, una vieja rutina de misas y rosarios, y luego un horizonte cansado de olivares, eternos lutos, recuas y canciones; tres días de verbena para la Cruz de Mayo y el baile transparente del domingo. Alguna vez también se muere alguien, viene el Señor Obispo, cambia el Cabo de la Guardia Civil... En fin, las cosas. Los días van hundiendo su escalpelo en la corteza enorme del hastío, porque "Pueblo" es sudar; parir; partirse el alma sobre el yunque o el arado, sopas de ajo al despuntar el día, sopas a media tarde y a la noche, mullirse bien la carne para la bota enorme del cacique y madrugadas en que la miseria vuelve caricatura el pan y el beso. Pero también el pueblo tiene su espadaña, su romero, sus niños, sus canciones de rueda, su leyenda inefable como un claro "decir" del diecisiete... Y aquí está ya en su entraña desgarrada, su abierto corazón para la fusta; Pueblo de España, elemental, clavado, remachado entre olivos e intemperie; pueblo de largas privaciones, pueblo desamparado y sólo, Tendido a la campiña como una mano abierta implorando un poquito de compasión, un celemín siquiera de eso que llaman paz, sueños, desvelos.... (De Tierra de Secanos, 1962) + Leer más |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
El Comedor Aquí, junto a la puerta, se sentaba mi padre, mi madre, enfrente, taciturna, lejos y nosotros, los cinco hermanos, éramos un de acá para allá, un disputarnos el sitio más cercano o más distante... Aquí, para el cocido de los jueves, para el pan y el sosiego de toda la semana, mi padre hablaba poco, un esbozar apenas una media palabra que mi madre solícita y distante completaba. Y nosotros, un loco gorjear de jilgueros comentando las clases, los paseos, el cine, y la naranja viva, meridional y roja como un punto y aparte a nuestras discusiones. Ahora soy yo quien tiene un sitio señalado, ya desaparecidas las arrugas, las canas de mis padres, bajo un lomo de piedra mis hermanos o hacia otro comedor con nuevas luces. Soy yo quien dice a medias las palabras sin encontrar un dejo maternal que las clame, soy yo quien lejos de todo lentamente me anudo al corazón la servilleta, esperando que un día, de un hachazo ya la vida del todo se me vaya como un punto y aparte a nuestras discusiones, de este comedor donde clavo mis recuerdos ahora. (De: Trébol de cuatro hojas, 1976) + Leer más |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
Madre Me ha llegado, de pronto, tu presencia madre mía, en el aire de Septiembre, cuando el otoño en inicial se cuaja en breves chaparrones y hojas muertas. Cuando el otoño, madre, aquí conmigo: me miraba las manos y eran manos cuajadas de las tuyas, crisantemos, alas con que volar otros otoños. El aire estaba quieto. Parecía previsto todo para este momento de niño por tus manos entre tardes doradas con mandil y abecedario. O se me alborotaba la mirada, se me nublaba el cielo de tus ojos cuando entre estancias y rubor andaba mi conciencia en alguna travesura. Era toda la vida, madre mía, aquí, contigo, amor y pan caliente mientras que, allá, en el comedor, se helaban el pan comido a oscuras, los cubiertos, la amarga soledad de cada día… 24-1-74 (De Aún es hoy, 1980) |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
Dijiste: ¡Para siempre!... Y te marchaste, breve, entre los pinos. Y yo —¡Dios mío!— me iba preguntando: ¿Qué haré con tanta tarde entre las manos? ¿Qué haré cuando me enrede entre las horas? ¿Cuándo la estrella clave en mí su nombre? ¿Qué harás, corazón mío? Y ahora —ya el tiempo alfanje entre nosotros— Me sigo preguntando: ¿Qué haré con tanta tarde, con tanto corazón, Con tanto barro, Si no tengo tus ojos para alzarme? XIII, de "Poemas de Ausencia" (1957) |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
XX Pasan hombres oscuros con su miseria a cuestas, son los abandonados, los proscritos del sueño, hombres con horizontes de monedas y olivos que no alcanzan la tierna perfección de la rosa. Es inútil gritarles: aquí tienes el oro, en este cielo puro millonario de estrellas, ven a saciar tus manos en los lentos crepúsculos a coronar tus ansias de brisas y recuerdos. Es inútil gritarles porque seguirán siempre disputándole céntimos al alba o a la nube, calculando los acres de cada sementera aunque el surco delire florecido de alondras. Pero tú y yo sabemos, Soledad, de ese niño cuyo llanto levísimo colma la madrugada, y que este andar soñando por caminos de luna es algo más que el tópico de un siglo amortajado. Deja que ellos prosigan con su lastre en el alma cautivos en el debe y haber de las fanegas, ligeros de equipaje, aquí estamos nosotros bebiéndonos el mundo con nuestras ilusiones. De: Pasan hombres oscuros, 1955 |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
Oración Cristo de todos los caminos: Cristo de esparto y alpargatas bárbaramente abierto al callejón de fragua del solano. Cristo con la guedeja oscura y la mirada con siglos de intemperie. Hablo contigo. Contigo, Cristo, hombre para la gleba descoyuntado y solo. Vengo a decirte, no, vengo a clamarte, vengo a llorar por Ti y por mí, por todos nosotros los de abajo, los oprimidos, carne para la fusta, espalda para el quintal de sol, mano tendida hacia una caridad que nunca llega… Hazte raíz, olvida tu sino de trigales. Por una vez, Señor, rasga la túnica y enarbola tu látigo, Dios Padre, y, a cintarazo limpio, echa del claro abrazo de tu pecho a todos los oscuros, los que gimen, los que levantan tu cadáver para redondear la envidia o el negocio. A todos esos que se apiaran bajo tu costado, que te rezan: “¡Dios mío!”, mientras les vas llenando las talegas. (De: Tierra de Secanos, 1962) |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
El Cantaor Flamenco SEÑOR: yo te he ofrecido lo mejor de mi cante: te evoqué, humilde, en hondas siguiriyas, te clamé en soleares y dejé en la toná mi oscuro sino al cara o cruz de lo que Tú dijeras. Yo no era nada, ni pasión, ni fuego, ni voz, ni carne, ni osamenta: Yo era sólo el fandango o la alegría. Lo demás era humo sonrisa o mueca por "seguir tirando". ¿Qué quieres que traiga en la Ultima Noche, cuando los negros, lentos bueyes tiran de un mundo que no es nada, que, tal vez, no llegó a ser nada: estiércol, o gusano sin sol, bajo la tierra? Aquí, Señor, mi voz y mi tristeza, lo despeinado y sucio junto al tercio más cabal de mi copla. Tómame ya, Señor, si es que algo queda de aquello que no fui; pero dame, Señor, sólo un instante, sólo el tiempo de un soplo en mis cenizas para llorarte la última saeta... (De El último día, 1971) |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
Rebeldía Nos decían: "Hay que ser generosos con los años, gastarlos y gastarlos como vengan, estar dispuestos con la alegría cabalgando soles". "Hay que ser generosos con el tiempo". ¿Pero es que el tiempo ha sido generoso? ¿Es que los días, como pordioseros, no han tenido la mano siempre alerta para el zarpazo, el salivazo, el goce de pisar y pisar nuestras entrañas? No me conformo, no, no me conformo con lo que a cambio me ofreció la vida, no quiero un puñadito de alegrías a cambio de una vida desolada por cuya sombra asoma ya la muerte. (De Trébol de cuatro hojas, 1976) |
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Poesía completa de Julio Mariscal Montes
Ecce-Homo A Manuel Mantero Así es como te quiero. Así, Dios mío: con el dogal de "Hombre" a la garganta. Hombre que parte el pan y suda y canta y va y viene a los álamos y al río. Hombre de carne y hueso para el frío guiñol que nos combate y nos quebranta. Arcilla de una vez para la planta y el látigo del viento y del rocío. Así, Señor, así es como te espero: vencido por el fuerte, acorralado, cara al hombre y al mundo que te hiere. Carne para los perros del tempero, piedra en que tropezar, luz y pecado hombre que solo nace y solo muere. De: Quinta palabra, 1958 |
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