Juan Solá

Querete mucho, porque si vos no te querés, no te va a querer nadie. Querete a pesar de la gente de mierda que busca convencerte de que estás enferma. Querete para poder sobrevivir. Querete para poder cuidar a las que son como vos, o como yo, pero no se quieren. Querete aunque te traten peor que a un hongo que crece en la comida.

El papel también oye, pero no juzga, por eso escribimos

Algún día me vas a dejar de amar -, sentencié
Salvador me abrazo por detrás y sus palabras llovieron sobre mis oídos.
- No se deja de amar. Nunca -, me advirtió. - Solo se empieza a amar diferente. Como de lejos. A veces, asustado; otras veces, en paz. Por favor, no temas amar diferente. Mucho más miedo debería inspirarte esa ficción aterradora que es dejar de amar por completo.

Le pregunté a mi mamá y me dijo que no sabe sobre qué se tratan las canciones de las chicharras, pero me parece que le cantan al calor de la siesta, al río mansito que pasa por atrás de mi casa y a las otras chicharras, que viven en otros árboles de guayaba, en otros patios.
Sarita me había contado hace mucho que los insectos tienen una cosa que se llama exoesqueleto, que es como una armadura. Por eso también me gustan las chicharras, porque pueden cambiar de piel, que sería como si un caballero pudiera cambiarse la armadura cuando ya está muy rota.

"Es que lo primero que se extraña de la niñez es el mundo que supimos inventar para dar batalla a la existencia miserable."

Quería permanecer para siempre en ese instante diminuto que existe entre que abro los ojos y recuerdo quién soy.
Qué soy.
La consciencia de mi identidad me había dado más lágrimas que sonrisas y ya estaba agotada de tanto prometerme que mañana el mundo sería un lugar más amable conmigo.

Mala suerte es ser travesti.
Mala suerte es tener que llevar una vida ficticia con un nombre ficticio.
Mala suerte es ser la presa favorita de la cana.
Mala suerte es que los presidentes no gobiernen para vos y que tu viejo no te quiera porque sos demasiado sensible.
Mala suerte es que en el hospital te llamen por el nombre de tu documento para pasar a ver al médico y en el documento diga que te llamás Sergio, pero ese día vos tengas puesta una blusa llena de flores y unos jeans demasiado ajustados.
Pero que te roben no, eso no es mala suerte. Robar, le roban a cualquiera

Nuestra euforia era del soldado que repentinamente se descubre acompañado en la trinchera y ha podido reencontrarse con ese coraje que tenía escondido en algún lugar del cuerpo exhausto.

Un par de años más y agarrás la ruta, hacés la tuya. Pero querete, tarada. Querete mucho, porque si vos no te querés, no te va a querer nadie. Querete a pesar de la gente de mierda que busca convencerte de que estás enferma. Querete para poder sobrevivir. Querete para poder cuidar a las que son como vos, o como yo, pero no se quieren. Querete aunque te traten peor que a un hongo que crece en la comida. ¡Total, qué saben los hombres sobre los hongos! Vos elegís a qué lado aferrarte. Un lado te va a hacer crecer, el otro lado te va a hacer destruir

Los mismos que querían prohibirnos la calle por lo que éramos, ahora nos veían pasar, como sorprendidos, incapaces de entender que inevitablemente lo que hicieron de nosotros algún día estallaría, incontenible, como una estampida de todos colores persiguiendo el sol que se alejaba por Avenida de Mayo.
Las princesas que criaron se arrancaban los vestidos frente al Cabildo, ¡qué sabía nuestra revolución de esos cuentos de hadas con finales felices, caballeros valientes y doncellas sumisas!