Javier Reverte

Lo enseñan en cursos antidisturbios. Un sabio es un listillo con pretensiones, y un necio un tololi al que se le va la olla a cada minuto. A los dos hay que darles palos para enderezarlos.

El político es alguien que construye su propia mentira por encima de las verdades de los demás.

A dios, a quién todo esto de le ha ido de las manos.
A mis bisnietos, si es que la raza humana no desaparece antes de que nazcan.

¿ y qué tiene sentido en un mundo en el que dios hizo hipócritas a los necios y cándidos a los sabios?

Aquí todo es obra humana destinada a la eternidad, ambición de trascendencia… Pero no por los caminos de la mística, sino por los senderos del arte.

No hay nada más opuesto al romanticismo que una rosa de papel. Ni siquiera un pedo.

Cuéntame, oh musa, la historia de aquel hombre de escaso ingenio, levemente autista y frecuente mala fortuna, que rodó muchas jornadas por las calles de Madrid y sufrió decenas de desgracias y conoció a numerosos desdichados y múltiples felones.

La pobreza nunca ha llevado a la virtud sino al contrario.

Todos tenemos en la vida unos cuantos asesinatos pendientes.

Pensó que noviembre es el mes ideal para el crimen, porque sin duda, de cuando en cuando, asesinar debe resultar consolador.

En Irlanda literatura y patria significan lo mismo para gran parte de la población. ¡Qué envidia! - pensé; en la mayoría de las naciones la patria se identifica con las armas.

Comparto la definición que sobre la Iglesia hizo Stanislaus Joyce, el hermano del autor del Ulises, James Joyce: Una confederación de solteros libidinosos.

Sé bien que someterse a la pasión suele ser una equivocación que, a menudo, te lleva al desastre. Pero negarse a ella es un error irremediable, porque envilece el alma.

Vuelvo a la política. Me costó darme cuenta, con los acontecimientos posteriores que me llevaron a alejarme de ella, que yo no servía para el oficio. Y no porque fuera más ético o noble que los políticos —no creo ser tan pretencioso—, sino porque era diferente. La razón principal que mueve a todo hombre público es el poder. Les fascina, les atrae como un imán, su vida se basa en conseguirlo y conservarlo. Por eso, casi todos tienen algo de ludópatas vitales, y resulta curioso que, al tiempo, muchos de ellos sean temerosos e inseguros.

El periodismo al que yo asomaba venía precedido de una extensa fama de truhanería. Las redacciones rebosaban de bribones que servían con sus crónicas a ministros, financieros, toreros, pintores y actores. Muchos tenían tres o cuatro empleos para poder ganarse la vida, pues un solo salario no daba para casi nada. Era, en suma, un oficio que, en el mejor de los casos, se consideraba socialmente como empleo de pícaros y ganapanes.

El Viaje literario tiene algo de viaje hacia la eternidad, una búsqueda incansable del tiempo detenido.

Claudia engalanaba su belleza con un vaporoso vestido de seda color malva, de hombros al aire y falda hasta media pantorilla. Una cadenita de oro rendía melancólico homenaje a su esbelto cuello. Sonreía otra vez sin sonreír, los hoyitos marcando en sus mejillas sonrosadas un fugaz rastro de picardía. Corrían ríos auríferos en forma de bucles sobre la piel trigueña de su escote.

Hay hombres que sienten atracción hacia la muerte quizá porque la entienden como parte de la naturaleza humana y, por ello, no son capaces de controlar sus vidas. Tal vez no sea otra la razón por la que acuden alegremente a la guerra, dispuestos a matar y a morir. Pero los jóvenes descubren demasiado tarde que las guerras las planean los viejos mientras son ellos, al fin, quienes mueren en los campos de batalla.

Porque los animales matan para comer, pero no torturan; a excepción del gato, que se regodea jugando con sus presas antes de ejecutarlas. Pero ya se sabe que es un felino doméstico y, por lo tanto, ha aprendido mucho de los humanos.

Donde hay un deseo siempre hay un camino.