Jack Kerouac

[…] no me creo nada de lo que veo, tan sólo el vacío sustancial de los átomos que conforman la carne, puedo atravesarla con la mirada, ver a través de nuestras siluetas de carne […] como si asistiera a la realidad futura a través de una amatista brillante, preocupante, nada halagüeña […].