Ilaria Tuti

Porque no hay una sensacion mas satisfactoria, poderosa y totalizadora que sentir la vida de tu mujer apagarse en tus brazos.
En ese momento, ella es realmente tuya. Es la autentica posesión real, el mayor poder.

No entendía por qué la gente temía a la muerte y no a la vida. Vivir era un acto feroz, una lucha fratricida que siempre dejaba muertos en el campo de batalla.

Otra vez parece jugar al destino con las cartas de la vida y la muerte, del amor y del odio, tan despiadado como solo sabe serlo aquel que tiene la eternidad por delante.

Nunca nos conocemos de verdad a nosotros mismos ni a quienes tenemos a nuestro lado. Podemos definirnos de muchas maneras, pero al final son nuestras decisiones ante una encrucijada las que muestran quiénes somos. O el secreto que escondemos.

Nunca había sido responsable de una vida tan joven y se sorprendió al percatarse de hasta qué punto el valor de una existencia parecía inversamente proporcional al tiempo que había pasado sobre la faz de la tierra.

Si durante el día tenía la apariencia de una sala de hospital, con pasillos recorridos por ruidosas idas y venidas y aulas frecuentadas por estudiantes de doctorado, a esa hora tardía mostraba su cara más angustiosa. El silencio levantaba la pátina de normalidad y exhibía su esencia: la de una solitaria estación final. Emanaba melancolía, como si el dolor de los familiares permaneciera adherido a los cuerpos depositados en las cámaras refrigeradas, y las lágrimas y los sollozos, a las paredes.

La naturaleza, de una manera misteriosa y algo inquietante, respiraba y se movía a su alrededor.

El tiempo para los antiguos no tenía una tendencia lineal, como para nosotros. Era cíclico, como las estaciones de la naturaleza. El invierno era una puerta que se abría a la primavera. La muerte era un tránsito hacia una nueva vida. De esa manera, en este valle, el pasado es el punto de partida y de regreso.

Un corazón tierno latía debajo de ese pecho siempre inflado de orgullo, que ella disfrutaba chinchando de mil maneras.

Aquí está su flor, pensó. La más hermosa entre las que le impedían ver el infierno.

La muerte nunca deja este mundo intacto.

No sé si se puede llamar ‹‹esperanza›› a esta forma mía de aferrarme al tiempo, como si pudiera frenarlo.

El recuerdo no es más que un solo momento de lucidez, grabado incidentalmente por la mente, rodeado de muchos otros desenfocados.

No recordaba quién había dicho una frase que en los últimos tiempos no lo abandonaba: hay una madre cada vez que acoge una vida indefensa.

-No le pongas límites que ella no siente que tiene. No le hagas ese feo. Me apuesto lo que quieras a que ha habido muchos que ya se lo han hecho, y ella está aquí. Se las ha apañado para dejarlos atrás. Es más fuerte de lo que piensas y si eres incapaz de entenderlo, el problema es tuyo.

Odiaba admitirlo. Odiaba depender de alguien.

—Siempre creí que detrás de esta historia había un monstruo, pero no es..... El verdadero monstruo es quien le robó la vida y mató a su único compañero: usted.

Unidos contra el mundo exterior y ciegos, por comodidad, ante sus propias culpas.

No entendía por qué la gente temía a la muerte y no a la vida. Vivir era un acto feroz, una lucha fratricida que siempre dejaba muertos en el campo de batalla.

Algo, por fin, los unía ahora, aunque se tratara de algo trágico: habían sido testigos de una violencia que aniquilaba el alma.