Hongos de Yuggoth de H. P. Lovecraft
No puedo decir por qué algunas cosas originan en mí una sensación de maravillas insondables aun por suceder, como una rotura en la pared del horizonte abierta a mundos donde solo pueden estar los dioses. Hay una esperanza difusa, sin aliento, a partir de vastas pompas arcaicas que medianamente recuerdo, o aventuras salvajes, sin sustancia, henchidas de éxtasis y como los sueños, libres. Es en las puestas de sol donde las hallo y en los raros adornos de la ciudad; en pueblos antiguos y en valles y bosques brumosos, en los vientos sureños, el mar, las colinas breves y las capitales fulgurantes, en los jardines antiguos, las canciones escuchadas a medias y los fuegos lunares. A pesar de que su atractivo hace que la vida valga la pena, ninguno gana o adivina lo que intenta dar. |