Fernando Aramburu

Pronto se dirá de vosotros, lo que suele ahora decirse de nosotros: ¡Murieron!

Pero un hombre puede ser un barco. Un hombre puede ser un barco con casco de acero. Luego pasan los años y se forman grietas. Por ellas entra el agua de la nostalgia, contaminada de soledad, y el agua de la conciencia de haberse equivocado y la de no poder poner remedio al error, y esa agua que corroe tanto, la del arrepentimiento que se siente y no se dice por miedo, por vergüenza, por no quedar mal con los compañeros. Y así el hombre, ya barco agrietado, se irá a pique en cualquier momento.

De la cárcel se sale alguna vez. De la tumba no se sale nunca.

Ella y tantos otros se creen muy revolucionarios, Y van a las manifestaciones y pegan gritos, pero en realidad viven agarrados como lapas a la tradición y son unos ignorantes de tomo y lomo

Nos esforzamos por darle un sentido una forma, un orden a la vida, y, al final, la vida hace con una lo que le da la gana.

Pedir perdón exige más valentía que disparar un arma, que accionar una bomba.

No se te ocurra construir tu vida sobre la mentira y el silencio.

Tesis de Miren: se arrejuntan como conejos. Claro, como hay medios para no quedarse preñadas.

Mas tarde, por el trayecto a su casa, posó una mano en el tronco áspero de un árbol y dijo para sí. gracias por tu humanidad.

El encuentro se produjo a la altura del quiosco de la música. Fue un abrazo breve. Las dos se miraron un instante a los ojos antes de separarse. ¿Se dijeron algo? Nada. No se dijeron nada.

Causas que lo llevaron a la situación actual, la de un hombre sin mas paisaje que las cuatro paredes de su celda. Abrumado bajo el peso de lo que hizo, en nombre de unos principios que otros idearon, y él, obediente, ingenuo, asumió

Una pancarta de grandes dimensiones extendida entre dos fachadas. Y luego a cada trecho, carteles con la foto de su hermano, y la misma exigencia de liberación. Asi se manipula a un hombre y se fabrica un héroe

Yo no puedo entender que unos tipos que pretenden defender el euskera maten a euskaldunes. Que quieren construir Euskadi, maten a vascos. Otra cosa es que se carguen a guardias civiles o a gente venida de fuera. Me parece mal, pero desde la lógica del terrorista no deja de tener sentido.

Como tantos otros que a estas horas, en mi pueblo, estarán diciendo bajito para que no les oigan: esto es una salvajada, un derramamiento inútil de sangre, así no se construye una patria. Pero nadie moverá un dedo. A estas horas ya habrán limpiado la calle con una manguera para que no quede rastro del crimen. Y mañana habrá murmullos en el aire, pero en el fondo todo seguirá igual. La gente acudirá a la siguiente manifestación en favor de ETA, sabiendo que conviene dejarse ver en la manada. Es el tributo que se paga para vivir con tranquilidad en el país de los callados

Yo no he educado a mi hijo para que mate

—Ni me dejaron preparar el entierro. Cogieron a mi hijo y montaron con él un numerito patriótico. Les vino de perlas que se moriría. Para usarlo con intenciones políticas, ¿sabes? Como los usan a todos. Unos borregos, eso es lo que son. Unos ingenuos. Y Joxe Mari lo mismo. Les calientan la cabeza, les dan un arma y, hala, a matar. En casa nunca hemos hablado de política. A mí la política no me interesa. ¿Te interesa a ti?
—Ni pizca.
—Les meten malas ideas y, como son jóvenes, caen en la trampa. Luego se creen unos héroes porque llevan pistola. Y no se dan cuenta de que, a cambio de nada, porque al final no hay más premio que la cárcel o la tumba, han dejado el trabajo, la familia, los amigos. Lo han dejado todo para hacer lo que les mandan cuatro aprovechados. Y para romperles la vida a otras personas, dejando viudas y huérfanos por todas las esquinas.

Tú lee todo lo que puedas. Reúne cultura. Cuanta más, mejor. Para que no caigas al agujero en el que están cayendo muchos en este país.

"Yo lloro por quien me sale de los cojones" Pág. 233

Después de tanta sangre, ni socialismo, ni independencia, ni pollas en vinagre. Abrigaba la firme convicción de haber sido víctima de una estafa. Pág.625

Pedir perdón exige más valentía que disparar un arma, que accionar una bomba.