Edgar Allan Poe

El creyente es feliz. El que duda es sabio

Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche

Y así, joven y abismado en la locura,
me enamoré con melancolía.

[...] con la mañana me abandonará, como antes me abandonaron mis esperanzas.

Pero los sueños, para aquellos que como yo sueñan,
con ambición, son condena, y muerte.

¡Oh, ella merecía todo el amor!
El amor -como fue el mío en la niñez-

aquí sin nombre, para siempre jamás.

Desprecio que aquel mi terrenal hado
tenga tan poco de terrenal
que hayan sido olvidados los años del amor
en la desidia de un instante;
no me aflige que los solitarios
sean más felices, amor, que lo soy yo,
sino que te aflijas tú por el hado
de quien no es sino errante.

¿Deseas ser amada? ¡Que tu corazón
pues, no se deje de esta senda!
Sé lo que ahora eres,
nunca seas lo que no eres.
De este modo, tu gentileza con el mundo,
tu gracia, tu más que excelsa belleza,
serán tema infinito de loa,
y el amor, mero servicio.

Cuando las gemas de tu pensamiento me devuelven
tan inmaculados orbes y tu corazón los atesora,
me cuesta saber a qué mayor altura conceder:
si a tus brillantes ideas o a tus amados ojos brillantes.

Profundo en tierra yace mi amor,
y debo llorar a solas.

No espero que nadie crea el pequeño y simple relato que voy a escribir, mañana voy a morir y quiero de algún modo aliviar mi alma.

Estamos al borde de un precipicio. Miramos el abismo, sentimos malestar y vértigo. Nuestro primer impulso es retroceder ante el peligro. Inexplicablemente, nos quedamos. En lenta graduación, nuestro malestar y nuestro vértigo se confunden en una nube de sentimientos inefables. Por grados aún más imperceptibles esta nube cobra forma, como el vapor de la botella de donde surgió el genio en Las mil y una noches. Pero en esa nube nuestra al borde del precipicio, adquiere consistencia una forma mucho más terrible que cualquier genio o demonio de leyenda, y, sin embargo, es sólo un pensamiento, aunque temible, de esos que hielan hasta la médula de los huesos con la feroz delicia de su horror. Es simplemente la idea de lo que serían nuestras sensaciones durante la veloz caída desde semejante altura. Y esta caída, esta fulminante aniquilación, por la simple razón de que implica la más espantosa y la más abominable entre las más espantosas y abominables imágenes de la muerte y el sufrimiento que jamás se hayan presentado a nuestra imaginación, por esta simple razón la deseamos con más fuerza. Y porque nuestra razón nos aparta violentamente del abismo, por eso nos acercamos a él con más ímpetu. No hay en la naturaleza pasión de una impaciencia tan demoníaca como la del que, estremecido al borde de un precipicio, piensa arrojarse en él. Aceptar por un instante cualquier atisbo de pensamiento significa la perdición inevitable, pues la reflexión no hace sino apremiarnos para que no lo hagamos, y justamente por eso, digo, no podemos hacerlo. Si no hay allí un brazo amigo que nos detenga, o si fallamos en el súbito esfuerzo de echarnos atrás, nos arrojamos, nos destruimos.

es, en realidad, dudoso que el genio humano pueda crear un enigma de ese género que el mismo ingenio humano no resuelva con una aplicación adecuada.

Niega lo que es y explica lo que no es

¿Quién no se ha sorprendido a sí mismo cien veces en momentos en que cometía una acción tonta o malvada por la simple razón de que no debía cometerla?

"Aunque el adiós me sea duro,
es necesario que me aleje de ella:
como mi pobre razón concibe,
otro y no yo goza de su favor,
por lo que, como un arenque ahumado,
nunca sentí una sed mayor.
Es para mí una situación penosa:
¡Dios quiera escuchar mi clamor!"

-Edgar Allan Poe-

Me percaté de que él, por su parte, empujaba al manillar a la vez con todas sus fuerzas, y que aquel sistema de palanca acabaría por imponerse a todas mis fuerzas. Fui cediendo poco a poco; mis pies resbalaban sobre las baldosas y pedía y suplicaba a aquel inhumano monstruo que me librase de una muerte tan horrorosa. [...] Él no daba otra respuesta que aquellos empujones y tirones del manillar.

Los hombres me han llamado loco; pero todavía no se ha resuelto la cuestión de si la locura es o no la forma más elevada de la inteligencia, si mucho de lo glorioso, si todo lo profundo, no surge de una enfermedad del pensamiento, de estados de ánimo exaltados a expensas del intelecto general. Aquellos que sueñan de día conocen muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche.

El fecundo cerebro de la infancia no requiere que lo ocupen o diviertan los
sucesos del mundo exterior; y la monotonía aparentemente lúgubre de la escuela estaba repleta de excitaciones más intensas que las que mi juventud obtuvo del
lujo, o mi edad madura del crimen.