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La voz dormida de Dulce Chacón
"La voz dormida al lado de la boca. La voz que no quiso contar que todos habían muerto"
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Calificación promedio: /5 (sobre 46 calificaciones)
Nacionalidad: España
Nacido(a) en: Zafra , 1954
Fallecido(a) en: Madrid , 2003
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Nacido(a) en: Zafra , 1954
Fallecido(a) en: Madrid , 2003
Biografía: :
Dulce Chacón (Zafra, 1954-Madrid, 2003), poeta y novelista, publicó los libros de poemas Querrán ponerle nombre (1992), Las palabras de la piedra (1993), Contra el desprestigio de la altura (Premio de Poesía Ciudad de Irún 1995) y Matar al ángel (1999), todos ellos recogidos en el volumen Cuatro gotas (2003). Como narradora, a su vez, publicó las novelas Algún amor que no mate (1996), Blanca vuela mañana (1997), Háblame, musa, de aquel varón (1998), Cielos de barro (Premio Azorín 2000) y La voz dormida (Alfaguara, 2002), Premio al Libro del Año 2002 del Gremio de Libreros de Madrid, y traducida al francés y al portugués. También es autora de la obra de teatro Segunda mano (1998) y de la versión teatral de Algún amor que no mate (2002), nominada a los premios Max 2004 a la mejor autora en castellano.
+ Ver másDulce Chacón (Zafra, 1954-Madrid, 2003), poeta y novelista, publicó los libros de poemas Querrán ponerle nombre (1992), Las palabras de la piedra (1993), Contra el desprestigio de la altura (Premio de Poesía Ciudad de Irún 1995) y Matar al ángel (1999), todos ellos recogidos en el volumen Cuatro gotas (2003). Como narradora, a su vez, publicó las novelas Algún amor que no mate (1996), Blanca vuela mañana (1997), Háblame, musa, de aquel varón (1998), Cielos de barro (Premio Azorín 2000) y La voz dormida (Alfaguara, 2002), Premio al Libro del Año 2002 del Gremio de Libreros de Madrid, y traducida al francés y al portugués. También es autora de la obra de teatro Segunda mano (1998) y de la versión teatral de Algún amor que no mate (2002), nominada a los premios Max 2004 a la mejor autora en castellano.
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La voz dormida de Dulce Chacón
Los juicios rápidos son peligrosos, acaban siempre en condenas largas.
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La voz dormida de Dulce Chacón
Quizá el tiempo se mida en palabras. En las palabras que se dicen y en las que no se dicen. Si, el tiempo es también la duración del silencio
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Algún amor que no maté de Dulce Chacón
Vivió el amor sin enterarse. Sin enterarse fue dejando que pasara sobre ella. Sin enterarse dejó caer la lluvia que la empapó y sin enterarse dejó que se secara lentamente. Sin advertir el proceso de secado. Primero mojada y luego húmeda. Y más tarde, irremediablemente seca. […]. Siempre se arrepiente Prudencia.
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La voz dormida de Dulce Chacón
Quizá el tiempo se mida en palabras. En las palabras que se dicen. Y en las que no se dicen. Pepita lee una y otra vez los diarios de Hortensia. Una y otra vez. Un día y otro. Y un mes. Y otro mes. Pepita cuenta las páginas de los cuadernos azules y las veces que las ha leído para Tensi, mientras Tensi crece. Y cuenta los días y los meses que pasan sin noticias de Francia, idénticos unos a otros en el silencio. Sí, el tiempo es también la duración del silencio. Es necesario aprender a vivir en la espera. Es necesario aprender a respirar cuando llama el cartero a la puerta y se teme y se desea una carta de Francia. Es preciso distinguir entre el alivio y la tristeza cuando un suspiro se escapa al ver marchar al cartero. Y las manos vacías [...] |
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La voz dormida de Dulce Chacón
Libertad, qué extrañas son las palabras que se resisten a ser pronunciadas sin que el rubor nos alcance. Y qué extraño es llamar libertad a una carrera en la noche, al cielo raso, al monte bajo, al frío y al calor, a un pañuelo en la boca, a un fusil en la mano.
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La voz dormida de Dulce Chacón
Quizá el tiempo se mida en palabras. En las palabras que se dicen. Y en las que no se dicen.
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La voz dormida de Dulce Chacón
Porque la guerra se ha acabado, por mucho empeño que pongan ustedes, y aquí nadie tiene ganas de más guerra. Estamos más muertos que vivos. Estamos todos muertos. Y solos. Estamos solos. Se acabó. Punto y final. Nadie va a venir a rescatarnos. Nadie.
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La voz dormida de Dulce Chacón
La mujer que iba a morir se llamaba Hortencia, tenía los ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta
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Cuatro gotas de Dulce Chacón
Si pudiéramos cambiar de rostro descubriríamos que las arrugas nos han seguido, que nuestros enemigos nos han descubierto. Seguimos siendo la diana. Si desviáramos la mirada el arco sería invisible, nosotros no. |
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