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Somos luces abismales de Carolina Sanin
He pensado también que lo que se pierde para siempre, tras cada generación que pasa y muere, es la manera como hablamos. Solo podemos saber cómo habla quien nos habla, a quién oímos vivo. Nadie del futuro sabrá cómo hablábamos los muertos, sino apenas cómo decidimos escribir: cómo me gustó imaginar que sonaríamos leídos por los próximos [...] La conversación, lo que nos oímos unos a otros, es la intimidad definitiva, tan mortal como el aliento.
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Calificación promedio: /5 (sobre 10 calificaciones)
Nacionalidad: Colombia
Nacido(a) en: Bogotá, Colombia , el 28/04/1973
Nacido(a) en: Bogotá, Colombia , el 28/04/1973
Biografía: :
Carolina Sanín es una escritora, columnista, actriz y docente colombiana. Es licenciada en Filosofía y Letras de la Universidad de los Andes y PhD en literatura española y portuguesa de la Universidad de Yale. Sus relatos han aparecido en revistas y antologías en América Latina, Estados Unidos y España.
Carolina Sanín es una escritora, columnista, actriz y docente colombiana. Es licenciada en Filosofía y Letras de la Universidad de los Andes y PhD en literatura española y portuguesa de la Universidad de Yale. Sus relatos han aparecido en revistas y antologías en América Latina, Estados Unidos y España.
Fuente : Wikipédia
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Para la ciencia y la filosofía es cada vez más evidente que la inteligencia no es exclusiva de los seres humanos. Está presente también en otros reinos de la naturaleza, y nociones como cultura animal o inteligencia vegetal son centrales en las aproximaciones contemporáneas sobre lo vivo. Jorge Carrión, escritor y periodista cultural que ha investigado acerca de estos conceptos clave de nuestra época, y Paco Calvo, autor de Planta Sapiens y director del Laboratorio de Inteligencia Mínima de la Universidad de Murcia, conversan con Carolina Sanín sobre las posibilidades que tiene para el planeta una visión menos centrada en el ser humano y más consciente de la multiplicidad de inteligencias que habitan en él.
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
¿Variará la hora de mi muerte si en ella puedo recordar que a esa hora ya le di tiempo en otra hora de mi vida? Si la muerte que voy a recibir se parece en algo a las que ahora creo que puedo imaginar, y si acaso al recibirla llego a tener aliento para detectar la semejanza, ¿sentiré que he hecho una operación, una preparación, un trabajo que cuente para algo? ¿O la imaginación de la muerte me dejará aún más sola ante la muerte que venga, más adversa a ella, más infiel y menos acompañada por mi muerte, pues se suponía que ella fuera una sorpresa y jamás un cumplimiento?
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
Los animales nos hacemos visibles en el desamparo: somos luces abismales. (Luces abismales: hay una caída larga que es una herida en la tierra, y abajo, entre la bruma, en el fondo -quién sabe si sea el fondo-, brilla una luz pequeña y firme, que concentra. Entonces la bajada es un camino y uno cae para remontarla haciéndose, bajo la luz, visible). |
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
En vida, cada cuerpo tiene por dentro la tiniebla. Lleva su oscuridad y va cubriéndola. No sé si nos entra la luz por la boca abierta; si me alumbro al entreabrirme, cuando como o cuando hablo. En la muerte, la oscuridad del cuerpo sale al mundo y en el cuerpo queda niebla gris. |
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
No se dice que un río nació en su fuente, sino que nace en ella. El río siempre está naciendo. En cambio, uno dice su nacimiento en pasado. Vive toda la vida con su nacimiento terminado. Nazco: es difícil, incluso, reconocer la conjugación en el presente. Nadie puede recordar su nacimiento. Haber nacido es algo en lo que tenemos que creer. De la experiencia del nacimiento, en lugar del recuerdo, tenemos nuestro nombre. A lo mejor al final, en la hora de la muerte, nos sea dado recordar, y entonces digamos: Ah, ya conozco esto. Así mismo fue nacer (y a cambio perdamos para siempre nuestro nombre). |
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
Imagino que las labores del tiempo se dividen en dos filas, una a la izquierda y otra a la derecha, como nosotros cuando entramos en la Iglesia. Por un lado está lo que nos pasa y, por el otro, lo que hacemos. Quizás lo que podemos darles a quienes nos sobrevivirán son los acontecimientos, no las obras; no lo que hemos hecho, sino lo que nos ha sucedido y podemos relatar. Cada cosa que nos pasa da testimonio de nuestra entrega al mundo y afirma que el mundo supo que existíamos, mientras que lo que hacemos es solo la huella de nuestro entretenimiento, de nuestra espera solitaria de la muerte.
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
Pues quien ha sido en esta vida no puede vivir la muerte que acaba con él. Pues solo se vive aquello a través de lo que se pasa. Los vivos no mueren, sino que se terminan. ¿Quién muere, entonces? Quizás en cada vivo hay otro que no es él mismo, que existe en él pero no en la vida, y que sí puede morir: pasar por la muerte y seguir adelante, para que pueda decirse que alguien ha muerto.
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
(Quizás el miedo procede siempre de no saber dónde se está; de dudar de que se esté donde se creía; de no poder encontrar dentro de uno -de no poder intuir- las leyes del lugar que uno ocupa. Sentimos horror ante la posibilidad de haber pasado a estar en ningún lugar; de quedar infinitamente perdidos: de que se haga realidad la contradictoria coincidencia de -quedar- con -perderse-).
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
El problema es que uno sabe que contiene algo mayor que uno, y no sabe cómo lo menor puede contener lo mayor. El problema es cómo decir nosotros. El problema es el amor. ¿Dónde está lo que es más grande que yo-el Amor, mi amo- si está en mí pero no cabe en mí? ¿Dónde estoy -qué me contiene- para que yo pueda contener lo que es más amplio que yo? |
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Somos luces abismales de Carolina Sanin
Yo estaba tranquila, buscando semejanzas, sin saber que llevaba adentro la tristeza que ahora me empuja y me detiene. No es una tristeza provocada por haber tomado este camino, sino por sospechar que solo se puede ir hacia adelante por un camino insuficiente, único, sin que uno sepa si es la vida o la orilla de la vida.
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