Berta Dávila

Mi abuela ha muerto, y yo me concentro en perseguir con los ojos las líneas discontinuas de la autopista. Observo los hilos del cableado eléctrico como si fuesen cuerdas que me atan a la narrativa de mi infancia. Trato de llegar a través de ellos a un lugar de la memoria en el que poder meter los dedos y recoger algunas razones persuasivas para querer a mi abuela como debería. Necesito encontrar un espacio donde conceder cierta clase de dignidad a mis muertos, pero la búsqueda es equivocada y la deriva confusa.