Beatrice Salvioni

— Pero te diré una cosa –prosiguió mi padre —: a medida que uno va creciendo aprende que a menudo trae cuenta no decir lo que realmente piensa.
—¿Cómo se hace?
—Guárdalo para ti. Custódialo. Incúbalo. Ahí puede estar a salvo.
—¿Y dejará de quemar?
Sonrió. Una sonrisa cansada.
—Nunca. Eso nunca.