Alexander Pushkin

Quien no sabe cuidar de la herencia paterna, por muchas artes diabólicas que tenga a su alcance, de todos modos ha de morir en la miseria.Pero yo no soy un derrochador, yo sé el valor del dinero.

- Este Guermann - prosiguió Tomski - es un personaje en verdad romántico: tiene el perfil de Napoleón y el alma de Mefistofeles.

¿Qué se ha hecho del anhelo
de sus osadas ambiciones?
¿Y de sus ansias amorosas,
de su afán de conocer,
de su aversión hacia el vicio?
¡Ay! ¿Dónde están las ilusiones
más entrañables, las visiones
no terrenales y los sueños
de la sublime poesía?

Andaba la hipocondría
tras suyo cual su propia sombra
o una fiel mujer celosa

¡Las cuentas claras, la moderación y el amor al trabajo: éstas son mis tres cartas de la suerte! ¡Esto es lo que triplicará, lo que multiplicará por siete mi capital y me permitirá alcanzar el sosiego y la independencia!

He de admitir que no tengo suerte: juego sin subir las apuestas, nunca me acaloro, no hay modo de sacarme de quicio, ¡y de todos modos sigo perdiendo!

Bendito aquel que de temprano
dejó la fiesta de la vida
sin apurar la copa llena,
quién no leyó hasta el final
novela de su propia vida
y fue capaz de abandonarla

Tal vez, es vana la ilusión
que abriga el alma inexperta
y es otro el destino mío ...

La sociedad le fastidiaba;
las damas ya no ocupaban
sus pensamientos como antes;
ya le tenían fatigado
las tradiciones; los amigos
y la amistad le aburrieron

Si es mejor que yo a quien hallares, me olvidarás.
Pero si es peor, me recordarás, sí, me recordarás.

Solo Dios sabe si hemos de volver a vernos o no, pero no lo olvidaré en mi vida. Hasta la tumba serás el único en ocupar mi corazón.

El Neva había luchado/ la noche entera contra la tormenta/ y al final, tras inútiles esfuerzos, / comprendió que la lucha era imposible.

Amargo sabe el pan ajeno, dice Dante, y pesados los escalones de una casa extraña.

- Novelas así hoy ya no existen. ¿No querrá una novela rusa?
- ¿Pero es que hay novelas rusas?
- ¡Pues mándame una, querido, te lo ruego mandamela!

Por cuanto recuerdo, mi difunto abuelo era una especie de mayordomo de la abuela.La temía como al fuego.La abuela le dio un bofetón y se acostó sola en señal de enojo.

Qué espantoso
es padecer de sed de amor,
arder y aplacar el fuego
con la frialdad de la razón

Le ofenderá, ya lo preveo,
la exposición de mi secreto.
Me imagino aquel desprecio
que si mirada altanera
expresará

Es triste el retornar de las pasiones
en el ocaso de la vida.
Así las lluvias otoñales
transforman prados en pantanos
y hacen deshojar los bosques

¿Qué se ha movido en el fondo
de su alma fría e indolente?
¿Qué es? ¿Vanidad? ¿Resentimiento?
¿O acaso un amor tardío?

Es tan penoso ... concebir la vida
como un rito, yendo en pos
de la ufana muchedumbre
sin compartir con ella nunca
sus opiniones ni pasiones