William Butler Yeats

[...] la imaginación y el corazón saltaron,
y todo pensamiento surgido casualmente
huyó y no dejó más que recuerdos impropios
a la sangre caliente del joven, y al amor
que antaño se cruzó; y a toda culpa todo
el sentido le hurté hasta que de la conmoción
grité, de luz calado. Ah, el alma ya despierta
tras el confuso lecho de muerte [...]