McMann Lisa

Pero entonces la película termina, las luces recobran su luminosidad y la gente vitorea; el comentarista, gritando por encima de los gritos, me llama para que baje a su lado, al escenario. Eso es lo que desata el ataque. La risa. Ahora sí que parezco un bicho raro, no puedo respirar, pero Cami no se arredra. Me agarra del brazo, me levanta y me arrastra tribuna abajo. A continuación todo se queda en un silencio inquietante, da vueltas, se oscurece. Yo me río como un lunático y jadeo para tomar aire tropezando por las escaleras hasta que me fallan las rodillas. En ese momento me caigo de bruces, se me afloja la repleta vejiga y me estampo de cabeza contra un escalón.
Todo desaparece.

Somos como Sudamérica y África. Dos continentes lejanos y totalmente distintos que sin embargo al juntarse, al recostarse Brasil en la axila de Nigeria, encajan a la perfección, como si compartieran la misma piel, como si uno de ellos se hubiese alejado del otro hace mucho y hubiera vuelto. Un puzle, terminado.
He vuelto y quiero mi otra piel.
Nunca había besado por amor.

Se pasa toda la mañana mirando el pupitre de Nico con raras sensaciones en la boca del estómago. Temiendo sentarse en él. Sintiéndose obligada a hacerlo. Intenta reírse de su miedo: se trata solo de una coincidencia ridícula. Si lo dice en voz alta resulta risible. Nadie creería que un pupitre tiene algo que ver con las desapariciones. Es absurdo.

Y ahora ahí está ella, llorando a lo bestia enfrente de todos los chicos con los que ha crecido.
Es decir, de casi todos.
Y eso la hace llorar más fuerte aún.